Je me souviens d’avoir été toi

La peau tirée sur les os d’une autre
Le regard presque           pas tout à fait
          En face des trous
Les racines des cheveux enfoncées jusqu’à la plante des pieds
Les glandes sudoripares en plein burn out
Et la langue qui grossit          grossit          grossit
Jusqu’à étouffer les          pourquoi ?

Je me souviens de là-bas

Sans te toucher je m’approche
Et je te saisis par la parole

Attaché par mes phrases
Chuchotées dans la pénombre
Tu te débats contre la tessiture
De ma gorge

          Si tu t’approches du nuage
          Jusqu’à pouvoir le toucher
          Tu verras qu’il n’a pas de fin
                    Il n’y a pas de claire frontière
                              Entre le ciel et sa blancheur

          Si tu m’attends pour sauter dedans
                    Main dans ma main
          Tu verras qu’on ne passera pas au travers
                              Ou seulement jusqu’aux chevilles
                                        Baignées dans la flaque de lumière

Caillot de cendres
dans l’âtre
froid, immobile

Là où glissait la flamme
hier au soir, et
l’alcool au gosier

Merlin dort sur le dos, tout au bord d’un tableau.
Léonard, goguenard, en profite (le perfide !)
pour en faire un croquis, nez en l’air, endormi.

Merlin dort, bouche ouverte. Il en sort des
bulles-lettres enfermant équations, chants
d’antan, prédictions. Léonard, lui, se marre. Il lui
vole une étole de cheveux, crins joyaux. Fera
d’eux des pinceaux.

Un à un ils partent tous, ils s’en vont,
Me laissent gésir dans ma nouvelle demeure.
Chalet de bois aux sobres dimensions,
Statue de pierre au sommet de mon cœur.

La pluie sur l’asphalte
au-dessus la nuit   un édredon doux
qui pèse sur nos nuques
Les larmes et les fantômes   les phares
de voitures assoupies au feu rouge
L’air découpé
de part en part
Gouttes-étincelles    brasier-bouche

La lèvre qui tombe, comme un voile rouge que l’on lâche,
Comme un demi-sourire qu’on eut fait à l’envers
Et qui au lieu des cieux se tourne vers la terre.
Bouche fermée cache ce qu’il ne faut que l’on sache.

Il était beau, l’amour acheté à deux sous
Au marché aux puces du quartier près de chez nous.
Il avait l’odeur des croyances anciennes,
La couleur des vies mêlées de joies et de peines.